A Vicente Huidobro Sé que no es bastante romper la cáscara del yo que nos envuelve para enlazar con el cosmos que a todos nos alberga. Emito seudópodos que exploran el entorno por si hallaran alguna calidez de luz y sólo encuentran desiertos de carámbanos. La calle es un glaciar inerte, que no para ni

Publicado por Octavio en 00:46:00 . sábado, abril 18 18 comentarios Tinta, sangre, lágrimas y semen,se condensan y engendranun nuevo ser desconocido;un poema que emergesin saber muy bien porqué se engendra.La pluma cruje y llora cuando rozay vierte la semilla,mancillando los poros impolutos,cándidos, del nuevo pliegoque despierta, se estrena y se estremece.Y va surgiendo ese

Publicado por Octavio en 03:24:00 . jueves, abril 9 4 comentarios Éramos como dos niños desvalidosdesorientando a las galaxias.Ignorábamos, del limbo o de la luna,el número exacto de habitantes. Nos nacía la risa tan desnuda;descubríamos la noche tan deprisa;éramos tan niños que jugábamosa verter las estrellas en un cubopara luego repartirlas: –Ésa es mía, tuya

Este instante podría ser perfecto.Hoy el mundo está a mis pies.¿Pero ella?¿Qué preludio le recordará mi nombre?¿En qué tiempo cerrará los ojos para no soñarme?¿Qué cena le apaciguará los nervios del estómago?¿Qué cena? ¿Qué cenará?¿Cena? Allá donde la tierra ya no es fértil. Habrá días en que se preguntará si tuvo hijosy se sorprenderá cuando

Publicado por Octavio en 05:05:00 . miércoles, febrero 11 11 comentarios Se oyó un suspiro en medio de la tardey todos volvieron la cabeza.No era más que el aireque movía las hojas de los árboles.Después, pudo ser el silencio,pero no: fue el ruido. «Ruido, ruido, ruido,¡demasiado ruido!«Nel silenzio riposa la poesía»dice Silvia Favaretto. Está tan

Publicado por Octavio en 07:05:00 . miércoles, enero 28 13 comentarios Etiquetas: Poesía-España No es un corazón grabado a punta de navajaen la cándida superficie de cortezade un álamo, sangrando en la ribera.Un corazón a modo de diana,esperando a que el dios melifluo y volandero,pertrecho de carcaj, flechas y arcodispare al azar una mañanacontra un

soñolencia de los grillos… allá, durmiéndose un fulano ausente, apenas un remendón de la siesta postergada, que era un parche flojo de la noche en vela, que era un flaco esfuerzo por rendirse al tiempo… humilde el dolor del alma cuando el alma está en las manos, al borde de lo impensado está la verdad

Publicado por Amparo Bernal en 02:25:00 . viernes, diciembre 5 La ironía de la vida te hizo encontrarel paisaje de tus sueños para vivir en élpero no te convenció la casa que contenía.Aún así no te diste por vencido,te empeñaste, pusiste manos a la obrasin importarte el enorme trabajo,el desgaste tan costoso de rehacerla.YComo la