Un murmullo de trenes amonedándole las vías a la noche. Y me voy yendo sobre mi propia ausencia, de espaldas al paisaje, desdibujaba hasta borrarme o hasta encontrarme de nuevo. Los puentes… ya no sostienen mis pasos ni se arquean sobre el río, sus sombras se recuestan y se hunden en el vientre de
”Mi arte dice mi historia. Es una historia de mi mundo, de mis pensamientos y emociones entrelazadas en un diálogo interno. Algunos de ellos sólo puede expresarse a través de la pintura. Es increíble cómo los cuentos de mi infancia influyeron en mi vida y define quién soy.Como adulto, todavía creo en los finales felices
IV No digáis que, agotado su tesoro, de asuntos falta, enmudeció la lira. Podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía. Mientras las ondas de la luz al beso palpiten encendidas; mientras el sol las desgarradas nubes de fuego y oro vista; mientras el aire en su regazo lleve perfumes y armonías; mientras haya en
BIENVENIDA Se me ocurre que vas a llegar distintano exactamente más lindani más fuerteni más dócilni más cautatan sólo vas a llegar distintacomo si esta temporada de no vermete hubiera sorprendido a ti también,quizá porque sabescómo te pienso y te enumero después de todo la nostalgia existeaunque no lloremos en los andenes fantasmalesni sobre las
POEMA DEL RENUNCIAMIENTO Pasarás por mi vida sin saber que pasaste. Pasarás en silencio por mi amor, y, al pasar, fingiré una sonrisa, como un dulce contraste del dolor de quererte… y jamás lo sabrás. Soñaré con el nácar virginal de tu frente; soñaré con tus ojos de esmeralda de mar; soñaré con tus labios
Trayectoria del polvo Me desgajé del sol (era la entrañaperpetua de la vida)y me quedé lo mismo que la nubesuspensa en el vacío.Como la llama lejos de la brasa,como cuando se rompe un continentey se derraman islas innumerablessobre la superficie renovada del marque gime bajo el nombre de archipiélago.Como el alud que expulsa la montañasacudida
Memorial de la casa vacía Hay una casa vacía que no espera a nadie. Hay un puente que nadie cruzará. Hay una espuma sobre la que ningún rayo de sol deja fulgor. Hay una mujer que me espera pero que no me conoce. Hay un sentimiento humano tapiado para siempre sin que ningún poeta descifre
Ni las páginas de los muchos libros que se han escrito sobre historia del arte ni el mundo de la crítica parece recordarlo; y, sin embargo, las obras de Jean Delville siguen ahí, como una mirada hiperconcentrada y desgarradora de los universos ocultos, del pasado y del infierno. Con mucho de cristiano trágico enlazado a
Hijo de Cuba soy: a ella me liga un destino potente, incontrastable: con ella voy… forzoso es que la siga por una senda horrible o agradable. Con ella voy sin rémora ni traba, ya muerda el yugo o la venganza vibre. Con ella iré mientras la llore esclava, con ella iré cuando la cante libre.
Una superficie plateada, móvil y llena de estrellas. Un vapor húmedo y caliente surgiendo de la frescura… un día de sol y un lago.Un volumen rojo con centro excitado, pistilos erectos, sensuales, expectantes de polen… una flor. Un sonido cambiante, armónico y puro; un canto de vida, viril y delicado, intenso e ingenuo… un ruiseñor.
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